6 poèmes d'amour latino-américains qui vous feront pleurer

Y a-t-il quelque chose de plus beau qu'un poème d'amour? Sûrement pas trop de choses. Un poème a la capacité de nous transmettre des idées et des sentiments profonds en quelques lignes seulement.

Cela peut même changer notre journée!

Ces poètes latino-américains ont réussi à bouger comme personne avec leurs vers et vous adorerez lire leurs poèmes d'amour.

1. Je t'aime - Mario Benedetti

Tes mains sont ma caresse

mes accords de tous les jours

Je t'aime parce que tes mains

ils travaillent pour la justice

si je t'aime c'est parce que tu es

mon amour mon complice et tout

et dans la rue côte à côte

Nous sommes bien plus que deux

tes yeux sont mon sort

contre le mauvais jour

Je t'aime pour ton look

ce qui regarde et sème l'avenir

ta bouche qui est la tienne et la mienne

ta bouche n'a pas tort

Je t'aime parce que ta bouche

sait crier la rébellion

si je t'aime c'est parce que tu es

mon amour mon complice et tout

et dans la rue côte à côte

Nous sommes bien plus que deux

et pour ton visage sincère

et ton pas vagabond

Et tes larmes pour le monde

parce que tu es un peuple je t'aime

et parce que l'amour n'est pas un halo

ni morale candide

et parce que nous sommes un couple

qui sait qu'elle n'est pas seule

Je te veux dans mon paradis

c'est-à-dire que dans mon pays

les gens vivent heureux

même si je n'ai pas la permission

si je t'aime c'est parce que tu es

mon amour mon complice et tout

et dans la rue côte à côte

Nous sommes bien plus que deux.

2. Ce n'est pas que je meurs d'amour - Jaime Sabines

Ce n'est pas que je meurs d'amour, je meurs de toi.

Je meurs de toi, d'amour, d'amour de toi,

de mon urgence de ma peau de toi,

de mon âme, de toi et de ma bouche

et combien je suis insupportable sans toi.

Je meurs de toi et moi, je meurs des deux

de nous, de cela,

déchiré, fête,

Je meurs, je meurs à toi, nous le mourons.

Nous mourons dans ma chambre où je suis seul

dans mon lit où tu manques,

dans la rue où mon bras est vide,

dans le cinéma et les parcs, les tramways,

les endroits où mon épaule

habitue ta tête

et ma main ta main

et je vous connais tous comme moi.

Nous mourons à l'endroit que j'ai prêté à l'air

pour que tu sois hors de moi,

et à l'endroit où l'air se termine

quand je mets ma peau sur toi

et nous nous connaissons en nous-mêmes,

séparé du monde, heureux, pénétré,

et vrai, sans fin.

Nous mourons, nous le savons, ils l'ignorent, nous mourons

entre les deux, maintenant séparés,

les uns des autres, quotidiennement,

tomber dans plusieurs statues,

dans des gestes que l'on ne voit pas,

entre nos mains, ils ont besoin de nous.

Nous mourons, mon amour, je meurs dans ton ventre

que je ne mords ni n'embrasse,

sur tes cuisses très douces et vivantes,

dans ta chair sans fin, je meurs de masques,

de triangles sombres et incessants.

Je meurs de mon corps et de ton corps,

de notre mort, mon amour, je meurs, nous mourons.

Dans le puits de l'amour à toute heure,

inconsolable, hurlant,

à l'intérieur de moi, je veux dire, je t'appelle,

Ceux qui sont nés t'appellent, ceux qui viennent

par derrière, par vous, ceux qui viennent à vous.

On meurt, on aime et on ne fait rien

mais mourir plus, heure après heure,

et écris-nous et parle-nous et meurs.

3. Les amoureux - Julio Cortázar

Qui les voit se promener en ville

si tout le monde est aveugle?

Ils se tiennent la main: quelque chose parle

entre ses doigts, de douces langues

ils lèchent la paume humide, ils descendent les phalanges,

et au-dessus, la nuit est pleine d'yeux.

Ce sont les amoureux, leur île flotte à la dérive

vers le gazon tue, vers les ports

qui s'ouvrent entre les feuilles.

Tout est foiré à travers eux,

tout trouve sa figure cachée;

mais ils ne savent même pas

que pendant qu'ils roulent dans leur sable amer

il y a une pause dans le travail de rien,

le tigre est un jardin qui joue.

Dawn dans les charrettes à ordures,

les aveugles commencent à sortir,

le ministère ouvre ses portes.

Les amants abandonnés se regardent et se touchent

une fois de plus avant de sentir le jour.

Ils sont déjà habillés, ils vont dans la rue.

Et c'est seulement alors

quand ils sont morts, quand ils sont vêtus,

que la ville les récupère hypocrite

et leur impose des tâches quotidiennes.

4. Cendres - Alejandra Pizarnik

La nuit a éclaté d'étoiles

me regardant étonné

l'air crache de la haine

embelli son visage

avec musique.

Bientôt nous irons

Rêve arcanique

ancêtre de mon sourire

le monde est hagard

et il y a un cadenas mais pas de clés

et il y a de la peur mais pas de larmes.

Que vais-je faire de moi-même?

Parce que je te dois ce que je suis

Mais je n'ai pas de lendemain

Parce que tu ...

La nuit souffre.

5. L'amant - Jorge Luis Borges

Lunes, ivoires, instruments, roses,

lampes et ligne Dürer,

les neuf chiffres et le zéro changeant,

Je dois prétendre que de telles choses existent.

Je dois prétendre que dans le passé ils étaient

Persépolis et Rome et qu'une arène

subtile mesurait la fortune du rempart

que les siècles de fer ont défait.

Je dois faire semblant les armes et le bûcher

de l'épopée et de la mer agitée

qui rongent de la terre les piliers.

Je dois prétendre qu'il y en a d'autres. Est un mensonge.

Vous seul êtes. Toi mon malheur

et mon bonheur, inépuisable et pur.

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